São Pedro

Não é poema simpático, não senhor, mas é com boa vontade, no dia do santo, e é de Poeta.

S.Pedro

Tu, que Diabo?, és velho.

És o único dos trez que traz velhice   
Ás festas. Tuas barbas brancas
Têm contudo um ar terno
A que o teu duro olhar não dá razão.
Parece que com essas barbas brancas
Por um phenomeno de imitação
Pretendes ter um ar de Padre Eterno.

Carcereiro do céu, isso é o que és.
Basta ver o tamanho d'essas chaves —
As que Roma cruzou no seu brasão.
Segundo aquelle passo do Evangelho
Do "Tu és Pedro" etcetera (tu sabes),
Que é, afinal uma fraude
Meu velho, uma interpolação.

Carcereiro do céu, que chaves essas!
Nem dão vontade de ser bom na terra,
Se, segundo evangélicas promessas
Vamos parar, ao fim, a um céu claustral.
Isso — fecharem-me — não quero eu,
Nem com Deus e o que é seu
                                                                         

            
                                                                        
                                                                     Que o estar fechado faz-me mal
                                                                                      Até na beatitude do teu céu,
                                                                                      Entre os santos do paraíso,
                                                                                      (A liberdade — Deus dá a Deus —
                                                                                      Um Deus que não sei se é o teu),
                                                                                      O estar fechado, aqui ou alli, dizia eu
                                                                                      Faz-me terríveis cócegas no juizo.

Grão Vasco (1475,1542) São Pedro

Enfim, que direi eu de ti,amigo
Que não seja uma coisa morta,
Anti-popular, gongorica,
Por fruste deselegante,
Como de quem. sem saber nada. exhausto,      
Começo por duvidar bastante,
Desculpa-me chaveiro antigo,
De que tivesses existência histórica.
 Mas isso, é claro, não importa
Se nos trazes
A alegria da singeleza
Ou a bondade que não sabe ter tristeza.
O peor é que nada d'isso fazes.
O teu semblante é duro e cru
E as barbas que roubaste ao Deus que tens
Só arrancam aos dandies teus loquazes
Ditos de dandies cinicos desdens.
Que diabo, és uma série de ninguens.
        O Santo são as chaves,e não tu.

                                                       
                                                      

                                                        
                                                       Para uns és S. Pedro, o grão porteiro,

                                                       Para outros as barbas já citadas,
                                                       Para uns o tal fatidico chaveiro
                                                      Que fecha à chave as almas sublimadas.
                                                      Para uns tu fundaste a Roma do Papado
                                                      (Andavas bêbado ou enganado
                                                      Ou esqueceste
                                                      O teu posto quando o fizeste)
                                                      E para outros enfim, como é o povo
                                                      E segundo as ideas que elle faz,
                                                      És quem lhe não vem dar nada de novo —
                                                      Umas barbas com S. Pedro lá por traz.

                                                      É difficil tratar-te em verso ou prosa,
                                                      Tudo em ti, salvo as barbas, é incerto,
                                                      Tudo teu, salvo as chaves, não tem ser
                                                      E a alma mais humilde é clamorosa
                                                      De qualquer coisa que se possa ver,
                                                      Em sonho até, qual se estivesse perto.

                                                      Olha, eu confesso
                                                      Que nunca escreveria
                                                      Este vago poema, em que me apresso
                                                      Só para me ver livre do teu nada,
                                                      Se não fosse para dar um cunho
                                                      A este livro da triologia
                                                      (Santo António, S. João, S. Pedro —
                                                      De popular, que bem que soa!)

                                                      Mas porque diabo de intuição errada
                                                      E que vieste parar a Junho
                                                      E a Lisboa?

                                                      Isto aqui ainda tem
                                                      Um sorriso que lhe fica bem,
                                                      Que até, até
                                                      No teu dia,
                                                     (O estupor velho
                                                     Como um chavelho,)
                                                     Nas ruas
                                                     O povo anda com alegria,
                                                     É fé,
                                                     Não em ti nem nas barbas tuas
                                                     Mas no que a alegria é.

                                                     Olha, acabei.
                                                     Que mais dizer-te, não sei.
                                                     Espera lá, olha
                                                     Roma, fingindo que viceja,
                                                     Lentamente se desfolha.
                                                     Teu ultimo gesto seja
                                                     Um gesto volvente e mudo.
                                                     Se tens poder milagroso,
                                                     Se essas chaves abrem tudo,
                                                     Deixa esse céu lastimoso.
                                                     Deixa de vez esse céu,
                                                     Desce até à humanidade
                                                     E abre-lhe, enfim no mudo gesto teu,
                                                     As portas do Inferno, e da Verdade.

                                                  Fernando Pessoa, Os Santos Populares