Porto da Lage Portugal

          Eis o que bastava para, nos anos 50 do sec.XX, uma carta chegar.

A Propósito

Parábola da pediatra como não há outra 

ou de como a culinária pode ser xenófoba 

ou ainda 

de como este blog também tem uma história para contar a propósito dos tempos que correm.

Virgem de Granada, de Fra Angelico (1387-1455)

Um casal com filhos, de quem sou muito próxima, vive há algum tempo em Itália. Por lá beneficia, como todos os residentes, do respectivo Serviço Nacional de Saúde cuja implementação, não sendo nacional mas regional, varia de qualidade segundo as regiões, sendo, na cidade a que me refiro, considerado excelente, o melhor do país. A cada família é atribuído um médico, o qual recebe os doentes no seu consultório, não existindo aparentemente diferença entre os particulares e os outros, as contas são feitas entre o Estado e o médico, o qual pode prescrever todos os exames e especialistas quando vir necessidade. Nesse caso, o doente só tem que ir à farmácia (sim, à farmácia!) e pedir para lhe marcarem o indicado. No prazo máximo de uma semana já estará no consultório do médico da especialidade ou a fazer o exame prescrito. À semelhança do médico de família é também atribuída a cada criança um pediatra, exactamente nos mesmos moldes.

Voltando à família em causa, esta viu-se aumentada com mais um elemento, a MT, que nasceu no inicio do Verão passado. Tal nascimento teve acompanhamento médico pré e pós parto, segundo a  mãe, fabuloso, tendo a menina passado a ter a mesma pediatra que os manos já tinham. Uma pediatra como não há outra, palavras da mãe com as quais, estou certa, todos os que me lêm irão concordar. A senhora, já considerada excelente à conta dos irmãos, reforçou a sua fama, e acho que também proveito, com a MT. Na consulta própria, penso, dos quatro meses, deu ela ordem para a bébé começar a comer sopas, enumerando o tipo de elementos que dela deviam fazer parte, como é costume. Fiada na sua experiência a mãe deu pouca atenção ao desfile de legumes e batata e cenouras e etc, e respectiva periodicidade, que a doutora ia enumerando, até que acordou da sua distracção ao ouvir – por fim, não se esqueça de ralar um pouco de parmasiano sobre o caldo. O quê, ralar queijo na sopa de um pouco mais que recém - nascido? Pensou a mãe para consigo, mas não retorquiu. Já conhece suficientemente bem os italianos!

E claro, o queijo ralado na sopa dos bébés italianos (coisa que a dita mãe averiguou ser hábito, não um devaneio da médica) passou a ser piada entre os tugas circundantes e tema de conversa no pátrio Natal seguinte; estava explicado porque aquela gente não passa sem o queijo, corre-lhe literalmente nas veias, juntamente com o leite materno, desde a mesma tenra idade!

E seguiu-se a consulta seguinte, a criança estava lindamente, auguri belíssima bambina, brava ragazza! toda a explosão italiana rompia da boca da exultante médica que, via-se, se envaidecia do seu contributo no feliz e visível resultado na criação de um bébé de catálogo – bochechas rosadas, olho azulado risonho, sorriso desdentado até às orelhas.

E seguiu-se a conversa, monólogo, conclusivo. A boa alimentação era tudo, via-se que a bambina comia tal e tal e tal, e mais o queijo e mais a farinha, etc. A tola da mãe (eu já lho disse!), constrangida com tantos complimenti não teve mão em si que não esclarecesse – pois que desculpasse a sr.ª doutora mas não sendo hábito português, de todo lhe esquecera o queijo, quanto à farinha, a mesma coisa, não costumávamos pôr farinha na sopa, logo, nunca pusera farinha na sopa da filha. – Como, a bambina não comia farinha!? Espantou-se.- Como é que ela conseguia comer a sopa sem queijo? Coisa insípida! Muito se admirava! - A menina comia só a farinha na papa, misturada com carne e legumes não! E, sim, gostava muito de sopa, mesmo sem queijo!-respondeu, já irritada, a mãe.

A médica suspirou, recostou-se na cadeira, mirou a interlocutora, procurou as palavras e falou calmamente (para quem desconhece, quando um italiano fica calmo depois da indignação, quando não grita, não se encoleriza, não insulta o interlocutor, o caso é grave, muito grave e ele está sério, muito sério).

Pois muita pena tinha ela, que aquela família, com tão belos filhos, gozando do privilégio de os criar em Itália, não aproveitasse devidamente a cultura deste belo país. Que não os criasse conforme a cultura italiana, ou que, pelo menos, não os alimentasse com os costumes italianos. A comida italiana era a melhor do mundo, a mais rica, a que fazia uso dos melhores ingredientes. Não havia agricultura como a italiana, capaz de produzir os melhores produtos, e o mesmo se podia dizer da carne e até do peixe. Quando os elogios chegaram ao peixe italiano, o ânimo da pobre e humilhada mãe portuguesa, já disposto a acreditar em todas as loas à magnífica Itália e a pisar todos os hábitos e costumes lusitanos como próprios de povo primitivo e ingrato, pois, naquela hora, aquele ânimo rebaixado levantou-se, nem foi por patriotismo, foi por puro amor à verdade – contou ela depois-  e retorquiu - Desculpe, mas quanto ao peixe não concordo. A Itália não tem peixe nem em qualidade nem em quantidade, nada que se compare a Portugal. Nós aqui nunca encontramos peixe bom, o pouco que há não presta. - Mas isso é uma questão alheia à Itália, o nosso peixe é bom, se agora se não pode comer é por causa dos imigrados do norte de África que se afogam no mar e por lá ficam a apodrecer! - respondeu a médica.

- E tu continuas a confiar os teus filhos a uma criatura que diz estas enormidades?- perguntei eu àquela mãe, fazendo minha a pergunta dos meus caros leitores e de toda a gente sensata em geral.

- E faço o quê? Vou procurar um italiano não nacionalista onde? Não existe. E depois, não há ninguém perfeito e ela é uma pediatra como não há outra. (MFM)

Recomendações, com a devida vénia

Encantada com duas coisas boas que achei que vos devia dar conta, vim a correr pô-las aqui, até porque uma delas, está mesmo, mesmo, a acabar.

E não é que me apercebi que é a primeira vez que aqui venho, este ano? Pois, andando com a  cabeça por outras paragens, nem de tal me apercebi. Suponho que não será muito agradável começar o ano fazendo recomendações. E, para mim, que não sou dada às ditas, parece-me até, assaz, deselegante. Dizer - olhem lá, não se esqueçam de ir: ver isto, ouvir aquilo, ou ouvir o (o artigo é indispensável, dá proximidade), ler o (outra vez o o), passear acolá, viajar acoli, etc, etc.. Não se esqueçam, olhem a culturasinha, não descurem, patati, patatá. Não é bem o meu estilo. Quem sou eu e o que faz de mim mentora de quem me lê? Ninguém. Espero que se tenha notado durante os anos que por aqui tenho andado. E, começar o ano com o contrário, está-me, passe a cocofonia,  a contrariar.

Bom, mas nada a fazer, que as excepções são para isso mesmo! 

Nas últimas semanas tenho acompanhado uma série de televisão que acho admirável, por todos os motivos, sendo o principal, um, que costumo achar execrável quando dou por ele, que é o de ensinar. O que eu aprendi sem me aperceber! porque não há, na série, nada que, directamente, mostre qualquer propósito didáctico. Afinal pedagogicamente exemplar então!? sim, porque não acredito que nada daquilo seja por acaso. Melhor do que eu, Ferreira Fernandes explica como, com o Baron Noir  "ficamos a conhecer um métier que tanto nos marca a vida" como ele, tão bem, faz notar. Se ainda o não fazem, vejam na RTP2 ou por outra via qualquer, e desfrutem, como diz alguém que alguns de nós conhecem.

E a outra novidade que por aqui anda, desta feita, infelizmente, só em Lisboa, é uma nova exposição de Sorolla, "Terra Adentro" no MNAA. Eu sou suspeita, porque sou uma fã da sua luz solar e de toda a graça e esperança que a sua pintura me faz sentir, como já aqui o tenho mostrado. Mas Sorolla não deixa de ser um grande pintor, mostrando, nesta exposição,  uma faceta diferente daquela mais conhecida, a das paisagens marítimas, plenas  do branco dos vestidos das senhoras, das velas dos pescadores e das crianças a brincarem na praia. Desta feita pode ver-se o Sorolla das paisagens espanholas, onde a sua luz não deixa de estar dentro dos verdes das Astúrias, no deserto castanho de Castela ao sol do meio-dia, ou no branco caiado da Andaluzia. 

Fruam, igualmente, se puderem (MFM)