Era uma mulher linda!

Dois sujeitos, com alguma idade (tinha de ser), perante a minha pessoa:

Primeiro *- Você não nega de quem é filha, é mesmo a cara da sua mãe!

Segundo * - Ah, não! A sua mãe era uma mulher linda, uma mulher vistosa!





* A ordem é a do diálogo, no hard feelings

O Elefante Branco

                                                                    

Gravura de Hanno em um Panfleto de Roma (retirado da Wikipédia)

"14 de fevereiro de 1570 faleceu nicolau dias morador em beselga por ser freguês se mandou enterrar no adro da igreja de santa maria madalena fez testamento a que me reporto por sua alma mandou que ao enterramento se dissessem(?)  ? missas uma? cantada e duas rezadas _? ofertadas com pão vinho(?) cada um? segundo costume da igreja e um oficio inteiro de nove lições de sete salmos tudo segundo do costume da igreja e ao mês outro tanto e ao ano outro tanto cumprindo-se(?) a vontade do defunto e no cabo d(?) a quitaram conforme feito? ut supra. [aa] S.Lousado"(1)

"aos doze de fevereiro de 1576 faleceu simão fernandes pouzão fez testamento que mandou que ao dia de .... se dissessem quatro missas três rezadas e uma cantada ...... um oficio inteiro de nove lições  segundo do costume da igreja ..."


Nicolau Dias é meu 11.º avô pelo menos duas vezes, por via de seu filho António Dias, o preto (morador no "seu casal" ou no "casal de Nicolau Dias"), cujos  filhos Manuel Dias e Antónia Dias foram ascendentes, respectivamente, de meu bisavô Augusto Mota e de minha bisavó Maria José Sousa Rosa, sua mulher. Manuel casou-se, em 22.11.1620, com Domingas Jorge, do Paço, e, entre esta localidade e Além da Ribeira se desenvolveu a sua geração, enquanto sua irmã Antónia já teria casado com Álvaro Nunes, das Moreiras Grandes, em 27.11.1610, e dado origem a uma dinastia em Assentis que veio, no fim do sec. XIX, a  encontrar-se com os descendentes do irmão, em Porto da Lage.

Simão Fernandes Pouzão (de família talvez proveniente dos Pouzos, cujo nome terá adoptado como apelido para se distinguir de outros Fernandes contemporâneos), natural dos Casais, onde toda a sua geração permaneceu até 1712, quando se ligou a Catarina Lopes, do Carvalhal Pequeno, é meu 12.º avô, também por via de Augusto Mota .

Ambos, Nicolau e Simão, são homens da primeira metade de quinhentos. Nicolau morreu cedo, ainda com filhos pequenos, Simão já com netos, pelo que deveria ser mais velho. Já teria nascido quando, pelas ruas de Roma as multidões olhavam extasiadas o deslumbrante desfile, nunca visto, de jóias e tecidos exóticos, das onças, das panteras, dos leopardos, dos coloridos papagaios e do albino elefante Hanno? E, os dois, teriam sabido desta aparatosa "Embaixada" oferecida ao Papa pelo seu rei D.Manuel, para demonstrar a riqueza e a glória do seu país? E, alguma vez, terão dado conta de tanta grandeza ou terão beneficiado alguma coisa dela?
Tanto um como outro terão vivido a lutar com a natureza, a fazê-la produzir e a louvar o Senhor quando o conseguiam. O Senhor que não os poupava, que lhes trazia fome, seca, intempéries e doenças, lhes levava os filhinhos e a mulher de parto, deixando os restantes órfãos. Mas com Quem não deixavam  de contar na desgraça, a Quem agradeciam na bonança e se encomendavam quando partiam para o lugar que lhes traria, finalmente, a prosperidade eterna pela qual tinham esperado e penado neste mundo. Nenhum deles terá abandonado a sua terra ou a freguesia, não terão pertencido àquele povo néscio enganado pela Fama e Glória soberana, sagaz consumidora conhecida, de fazendas, de reinos e de impérios,  " Por quem se despovoe o Reino antigo, se enfraqueça e se vá deitando a longe?" como profetizava o sábio  velho do restelo.
Estes avós, meus e de milhares que os desconhece, fazem parte do povo que ficou, que não embarcou, mas que viu irmãos e filhos partirem,  em busca dos Hanno e dos papagaios em terras longínquas. Que esperou, velando pela pobre pátria, e os viu voltar,  às vezes, outras nem isso, ricos, pobres, estropiados, heróis ou mártires, e os acolheu. Ontem e sempre (MFM)




Nota: Extractos de assentos de óbito retirados daqui

(1)Agradeço a ajuda na leitura deste assento a Edmundo Simões, profundo conhecedor e estudioso das genealogias de Torres Novas e outras, aproveitando a ocasião para lhe agradecer, publicamente, a disponibilização de grande parte da árvore dos meus antepassados de Assentis, muitos dos quais se cruzam com os seus. 

A Grandeza do Fim

Num sábado do último mês de Março vi a porta aberta e entrei. Pareceu-me estar tudo em pé de guerra, em vias de, se não é agora, nunca mais, e saquei do telemóvel. 

- Então, está a fazer uma reportagem? - ouvi.

Contei o que queria, quem era. Não era preciso, eu era conhecida, olá se era, tão conhecida que estava tudo zangado comigo!

Por causa do que  aqui escrevi! Escrevi mas que, o meu interlocutor e mais um outro que se aproximou logo de seguida, muito mais zangado ainda, não tinham lido! Mas tinham ouvido dizer!

Segundo eles eu tinha opinado sem ter ouvido as duas partes, as coisas não eram como eu dissera. Não custava nada ter ido falar com eles! E também não era preciso insultar! Eu tinha-os comparado ao Trump!

Pois se estavam ofendidos só me restava pedir desculpa, não era minha intenção. Até porque eu não conhecia os senhores, não sabia quem eram, muito menos sabia que estavam ligados ao clube, a que propósito haveria de os querer ofender? Parece-me que não acreditaram nesta parte. Lá tentei dizer que não era jornalista, que não tratava de factos, que ressalvara bem "que tinha ouvido dizer", que tudo era uma extrapolação acerca de um princípio que para mim era vital: a democracia! Acho que acreditaram nas minhas boas intenções mas não nos resultados, sempre foram dizendo: - é preciso cuidado com o que se escreve, as pessoas só lêm o que querem ler! Concordei. 

Mas já agora, que estávamos ali, queriam dizer o que se passara que eu iria, desde já, pôr tudo no seu lugar? Que não, ainda estava tudo muito fresco, talvez um dia.
Foi, pois, este, o intróito daquele encontro naquela manhã de sábado, com aqueles senhores que não me deram autorização para dizer os seus nomes, mas que estavam, muito solidariamente a ajudar um amigo que recebera ordem de despejo.

Segundo contaram, há vários anos já, que um portalegense (agora não sei se diga ou não o nome,  que merece é indubitável, mas que é melhor não, é) sobrecarrega os seus encargos pessoais com mais um que já ascende a milhares de euros: fazer face às despesas do clube, entre elas, pagar mensalmente a renda ao senhorio.Sem conseguir obter as necessárias receitas junto de outros sócios, ele sozinho se encarregou de garantir que a sociedade continuasse a ter uma sede! Acontecendo, porém,  que a proprietária do prédio quisesse reaver o espaço arrendado, não achou mais ninguém a quem intimar para o deixar limpo do que quem lhe pagava a renda! E assim se viu o pobre homem em trabalhos! E por isso, ali estavam os amigos a despejar e transportar os despojos do velho clube para duas salas da desocupada escola primária, cedidas pela Associação do Paço da Comenda que, por sua vez, as detém cedidas pela Câmara Municipal de Tomar.

E eis as razões que me aqui trouxeram: 1-pedir desculpa àqueles senhores (que, apesar de mostrarem o seu desagrado comigo, nunca deixaram de se mostrar corteses e me  autorizaram a tirar todas as fotografias que quis) por não me ter feito entender no texto que escrevi, embora continue a pensar o mesmo; 2-mostrar o desprendimento e generosidade de um homem, que não me consta que seja rico, em prol do património da história da sua terra;3- deixar aqui testemunhos do fim de uma era. (MFM)

 

Nota: Este acontecimento exigia imediata "postagem", mas não me foi possível por razões pessoais, primeiro, e depois, por razões pessoais também, mas que se prendem com a tecnologia que, graças a sabe-se lá o quê, assim como morre, ressuscita, e, aqui deu nova vida a um telemóvel fazendo aparecer do nada estas fotos que eu já chorava (MFM)

Porto da Lage Portugal

          Eis o que bastava para, nos anos 50 do sec.XX, uma carta chegar.

A Propósito

Parábola da pediatra como não há outra 

ou de como a culinária pode ser xenófoba 

ou ainda 

de como este blog também tem uma história para contar a propósito dos tempos que correm.

Virgem de Granada, de Fra Angelico (1387-1455)

Um casal com filhos, de quem sou muito próxima, vive há algum tempo em Itália. Por lá beneficia, como todos os residentes, do respectivo Serviço Nacional de Saúde cuja implementação, não sendo nacional mas regional, varia de qualidade segundo as regiões, sendo, na cidade a que me refiro, considerado excelente, o melhor do país. A cada família é atribuído um médico, o qual recebe os doentes no seu consultório, não existindo aparentemente diferença entre os particulares e os outros, as contas são feitas entre o Estado e o médico, o qual pode prescrever todos os exames e especialistas quando vir necessidade. Nesse caso, o doente só tem que ir à farmácia (sim, à farmácia!) e pedir para lhe marcarem o indicado. No prazo máximo de uma semana já estará no consultório do médico da especialidade ou a fazer o exame prescrito. À semelhança do médico de família é também atribuída a cada criança um pediatra, exactamente nos mesmos moldes.

Voltando à família em causa, esta viu-se aumentada com mais um elemento, a MT, que nasceu no inicio do Verão passado. Tal nascimento teve acompanhamento médico pré e pós parto, segundo a  mãe, fabuloso, tendo a menina passado a ter a mesma pediatra que os manos já tinham. Uma pediatra como não há outra, palavras da mãe com as quais, estou certa, todos os que me lêm irão concordar. A senhora, já considerada excelente à conta dos irmãos, reforçou a sua fama, e acho que também proveito, com a MT. Na consulta própria, penso, dos quatro meses, deu ela ordem para a bébé começar a comer sopas, enumerando o tipo de elementos que dela deviam fazer parte, como é costume. Fiada na sua experiência a mãe deu pouca atenção ao desfile de legumes e batata e cenouras e etc, e respectiva periodicidade, que a doutora ia enumerando, até que acordou da sua distracção ao ouvir – por fim, não se esqueça de ralar um pouco de parmasiano sobre o caldo. O quê, ralar queijo na sopa de um pouco mais que recém - nascido? Pensou a mãe para consigo, mas não retorquiu. Já conhece suficientemente bem os italianos!

E claro, o queijo ralado na sopa dos bébés italianos (coisa que a dita mãe averiguou ser hábito, não um devaneio da médica) passou a ser piada entre os tugas circundantes e tema de conversa no pátrio Natal seguinte; estava explicado porque aquela gente não passa sem o queijo, corre-lhe literalmente nas veias, juntamente com o leite materno, desde a mesma tenra idade!

E seguiu-se a consulta seguinte, a criança estava lindamente, auguri belíssima bambina, brava ragazza! toda a explosão italiana rompia da boca da exultante médica que, via-se, se envaidecia do seu contributo no feliz e visível resultado na criação de um bébé de catálogo – bochechas rosadas, olho azulado risonho, sorriso desdentado até às orelhas.

E seguiu-se a conversa, monólogo, conclusivo. A boa alimentação era tudo, via-se que a bambina comia tal e tal e tal, e mais o queijo e mais a farinha, etc. A tola da mãe (eu já lho disse!), constrangida com tantos complimenti não teve mão em si que não esclarecesse – pois que desculpasse a sr.ª doutora mas não sendo hábito português, de todo lhe esquecera o queijo, quanto à farinha, a mesma coisa, não costumávamos pôr farinha na sopa, logo, nunca pusera farinha na sopa da filha. – Como, a bambina não comia farinha!? Espantou-se.- Como é que ela conseguia comer a sopa sem queijo? Coisa insípida! Muito se admirava! - A menina comia só a farinha na papa, misturada com carne e legumes não! E, sim, gostava muito de sopa, mesmo sem queijo!-respondeu, já irritada, a mãe.

A médica suspirou, recostou-se na cadeira, mirou a interlocutora, procurou as palavras e falou calmamente (para quem desconhece, quando um italiano fica calmo depois da indignação, quando não grita, não se encoleriza, não insulta o interlocutor, o caso é grave, muito grave e ele está sério, muito sério).

Pois muita pena tinha ela, que aquela família, com tão belos filhos, gozando do privilégio de os criar em Itália, não aproveitasse devidamente a cultura deste belo país. Que não os criasse conforme a cultura italiana, ou que, pelo menos, não os alimentasse com os costumes italianos. A comida italiana era a melhor do mundo, a mais rica, a que fazia uso dos melhores ingredientes. Não havia agricultura como a italiana, capaz de produzir os melhores produtos, e o mesmo se podia dizer da carne e até do peixe. Quando os elogios chegaram ao peixe italiano, o ânimo da pobre e humilhada mãe portuguesa, já disposto a acreditar em todas as loas à magnífica Itália e a pisar todos os hábitos e costumes lusitanos como próprios de povo primitivo e ingrato, pois, naquela hora, aquele ânimo rebaixado levantou-se, nem foi por patriotismo, foi por puro amor à verdade – contou ela depois-  e retorquiu - Desculpe, mas quanto ao peixe não concordo. A Itália não tem peixe nem em qualidade nem em quantidade, nada que se compare a Portugal. Nós aqui nunca encontramos peixe bom, o pouco que há não presta. - Mas isso é uma questão alheia à Itália, o nosso peixe é bom, se agora se não pode comer é por causa dos imigrados do norte de África que se afogam no mar e por lá ficam a apodrecer! - respondeu a médica.

- E tu continuas a confiar os teus filhos a uma criatura que diz estas enormidades?- perguntei eu àquela mãe, fazendo minha a pergunta dos meus caros leitores e de toda a gente sensata em geral.

- E faço o quê? Vou procurar um italiano não nacionalista onde? Não existe. E depois, não há ninguém perfeito e ela é uma pediatra como não há outra. (MFM)

Recomendações, com a devida vénia

Encantada com duas coisas boas que achei que vos devia dar conta, vim a correr pô-las aqui, até porque uma delas, está mesmo, mesmo, a acabar.

E não é que me apercebi que é a primeira vez que aqui venho, este ano? Pois, andando com a  cabeça por outras paragens, nem de tal me apercebi. Suponho que não será muito agradável começar o ano fazendo recomendações. E, para mim, que não sou dada às ditas, parece-me até, assaz, deselegante. Dizer - olhem lá, não se esqueçam de ir: ver isto, ouvir aquilo, ou ouvir o (o artigo é indispensável, dá proximidade), ler o (outra vez o o), passear acolá, viajar acoli, etc, etc.. Não se esqueçam, olhem a culturasinha, não descurem, patati, patatá. Não é bem o meu estilo. Quem sou eu e o que faz de mim mentora de quem me lê? Ninguém. Espero que se tenha notado durante os anos que por aqui tenho andado. E, começar o ano com o contrário, está-me, passe a cocofonia,  a contrariar.

Bom, mas nada a fazer, que as excepções são para isso mesmo! 

Nas últimas semanas tenho acompanhado uma série de televisão que acho admirável, por todos os motivos, sendo o principal, um, que costumo achar execrável quando dou por ele, que é o de ensinar. O que eu aprendi sem me aperceber! porque não há, na série, nada que, directamente, mostre qualquer propósito didáctico. Afinal pedagogicamente exemplar então!? sim, porque não acredito que nada daquilo seja por acaso. Melhor do que eu, Ferreira Fernandes explica como, com o Baron Noir  "ficamos a conhecer um métier que tanto nos marca a vida" como ele, tão bem, faz notar. Se ainda o não fazem, vejam na RTP2 ou por outra via qualquer, e desfrutem, como diz alguém que alguns de nós conhecem.

E a outra novidade que por aqui anda, desta feita, infelizmente, só em Lisboa, é uma nova exposição de Sorolla, "Terra Adentro" no MNAA. Eu sou suspeita, porque sou uma fã da sua luz solar e de toda a graça e esperança que a sua pintura me faz sentir, como já aqui o tenho mostrado. Mas Sorolla não deixa de ser um grande pintor, mostrando, nesta exposição,  uma faceta diferente daquela mais conhecida, a das paisagens marítimas, plenas  do branco dos vestidos das senhoras, das velas dos pescadores e das crianças a brincarem na praia. Desta feita pode ver-se o Sorolla das paisagens espanholas, onde a sua luz não deixa de estar dentro dos verdes das Astúrias, no deserto castanho de Castela ao sol do meio-dia, ou no branco caiado da Andaluzia. 

Fruam, igualmente, se puderem (MFM)

E lá vem outro, outra vez

RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido

(mal vivido talvez ou sem sentido)

para você ganhar um ano

não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,

[..... ]

Não precisa

fazer lista de boas intenções

para arquivá-las na gaveta.                                     

Não precisa chorar arrependido

pelas besteiras consumadas

nem parvamente acreditar

que por decreto de esperança

a partir de Janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade, recompensa,

justiça entre os homens e as nações,

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados, começando

pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo

que mereça este nome,

você, meu caro, tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você que o Ano Novo

cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Que assim seja! É o que desejo para mim e, se não levarem a mal,  para vós também! (MFM)

Outra vez Natal

     Quem, melhor que a arte, diz o que sentimos? Aqui ficam palavras e obras de quem sabe, sobre o Natal.

“Adoração dos Pastores”, Gaspar Fróis Machado, 1777
Lisboa, Tipografia Régia, Tinta e papel,  Museu de Lamego

Natal                                     

Mais uma vez, cá vimos                                     
Festejar o teu novo nascimento,
Nós, que, parece, nos desiludimos
Do teu advento!
Cada vez o teu Reino é menos deste mundo!
Mas vimos, com as mãos cheias dos nossos pomos,
Festejar-te, — do fundo
Da miséria que somos.
Os que à chegada
Te vimos esperar com palmas, frutos, hinos,
Somos — não uma vez, mas cada —
Teus assassinos.
À tua mesa nos sentamos:
Teu sangue e corpo é que nos mata a sede e a fome;
Mas por trinta moedas te entregamos;
E por temor, negamos o teu nome.
Sob escárnios e ultrajes,
Ao vulgo te exibimos, que te aclame;
Te rojamos nas lajes;
Te cravejamos numa cruz infame.
Depois, a mesma cruz, a erguemos,
Como um farol de salvação,
Sobre as cidades em que ferve extremos
A nossa corrupção.
Os que em leilão a arrematamos
Como sagrada peça única,
Somos os que jogamos,
Para comércio, a tua túnica.
Tais somos, os que, por costume,
Vimos, mais uma vez,
Aquecer-nos ao lume
Que do teu frio e solidão nos dês.
Como é que ainda tens a infinita paciência
De voltar, — e te esqueces
De que a nossa indigência
Recusa Tudo que lhe ofereces?

Mas, se um ano tu deixas de nascer,
Se de vez se nos cala a tua voz,
Se enfim por nós desistes de morrer,
Jesus recém-nascido!, o que será de nós?! 

José Régio, in 'Obra Completa'   

Postal de Natal, 1946

             Natal na Província

Natal... Na província neva.
Nos lares aconchegados,
Um sentimento conserva
Os sentimentos passados.

Coração oposto ao mundo,
Como a família é verdade!
Meu pensamento é profundo,
Estou só e sonho saudade.

E como é branca de graça
A paisagem que não sei,
Vista de trás da vidraça
Do lar que nunca terei!

Fernando Pessoa, in 'Poesias' 

A Fava

Espero que me calhe aquela fava                                           

Igreja da Arrentela, Seixal- Natividade, sec. XVIII

Que é costume meter no bolo-rei:

Quer dizer que o comi, que o partilhei

No Natal com quem mais o partilhava

Numa ordem das coisas cuja lei

De afectos e memória em nós se grava

Nalgum lugar da alma e que destrava

Tanta coisa sumida que, bem sei,

Pela sua presença cristaliza

Saudade e alegria em sons e brilhos,

Sabores, cores, luzes, estribilhos...

E até por quem nos falta então se irisa

Na mais pobre semente a intensa dança

De tempo adulto e tempo de criança.

Vasco Graça Moura, in 'O Retrato de Francisca Matroco e Outros Poemas' 

Wassily Kandinsky – Winter Landscape, 1911, Image via wikiart.org

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos –
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.

Assim será a nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos –
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.

Não há muito que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez, de amor
Uma prece por quem se vai –
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte –
De repente nunca mais esperaremos...
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.
Vinícius de Moraes
in Poemas, sonetos e baladas (São Paulo: Gaveta, 1946)

Natal Chique                          

Retirado daqui 

Percorro o dia, que esmorece   

Nas ruas cheias de rumor; 

Minha alma vã desaparece 

Na muita pressa e pouco amor. 

Hoje é Natal. Comprei um anjo, 

Dos que anunciam no jornal; 

Mas houve um etéreo desarranjo 

E o efeito em casa saiu mal. 

                                                

                                                             Valeu-me um príncipe esfarrapado 

                                                             A quem dão coroas no meio disto, 

                                                              Um moço doente, desanimado... 

                                                              Só esse pobre me pareceu Cristo. 

                                                             Vitorino Nemésio, in 'Antologia Poética' 

Um Santo Natal para todos, mesmo do chique, senão poder ser do outro! (MFM)

Dia do Armistício na Nossa Terra

Apesar de Tomar ter contribuído com grande número de homens para a guerra, através dos habitantes do concelho e do Regimento de infantaria aqui aquartelado, dizem-me que a Câmara Municipal de Tomar não levou a cabo qualquer iniciativa para os homenagear, nem tão pouco se associou às realizadas a nível nacional. A ser assim, é pena.

 Não tenho antepassados directos intervenientes nesta tragédia. A sua faixa etária encontrava-se acima e abaixo daquela que se viu obrigada a caminhar para a França e Flandres. Mas também na minha família as memórias da partida, das saudades, da angústia da falta de notícias, faziam parte do nosso património de lembranças, através de um sobrinho e afilhado do meu bisavô que partira logo com o primeiro contingente e só regressara (mas regressara!) quando tudo acabara. No espólio da minha avó encontrei correspondência entre o primo Raul e a família. Fui agora à procura dele nos boletins do CEP  e lá estava o segundo-sargento Raul do Coito que embarcou em Lisboa em 16 de Maio de 1917 e desembarcou na mesma cidade em 28 de Fevereiro de 1919. Quase dois anos de prova cujas reminiscências lhe devem ter alimentado o resto da vida.

Aqui deixo o boletim militar e dois cartões enviados à família, de um tomarense na Grande Guerra. Num deles manda a sua fotografia que considera fraca mas  "não lhe ser fácil adquirir coisa melhor" por ali, no outro, confessa à prima a quem escreve, estar "sempre ansioso pelas notícias da nossa terra".

É o contributo deste blog para o homenagear, como símbolo dos milhares que o acompanharam. Mas  é pouco, não chega, ele, e os outros, mereciam mais "da nossa terra".(MFM)

                                         

Verso da Fotografia

Verso da ilustração acima

Dia do Armistício

Comemora-se hoje o centenário do Dia do Armistício . Em Paris concentram-se hoje os grandes do mundo para comemorar a paz conseguida há cem anos na chamada Grande Guerra. Guerra que se alastrou por quatro longos anos, na qual Portugal só interveio no último ano, na Europa, mas foi o bastante, tal a tragédia que daí adveio, deixando marcas bem vincadas na maioria das famílias portuguesas.

Mas à 11.ª hora do 11.º dia do 11.º mês do ano de 1918 a Guerra acabou. E o mundo entrou num delírio de alegria, incluindo Lisboa, veja-se como:

A Ilustração Portuguesa de 18 de Dezembro de 1918

S.Braz ou S.Paulo

Já agora, que estou em maré de descortinar (palavra que veio engrandecer ultimamente o nosso tão empobrecido léxico por razões militares localizadas muito próximo de Tomar) os desconsertos  da minha terra, cá vai mais um. E este em homenagem à minha avó Maria José, criatura anónima, séria, muito rigorosa, que lia tudo o que lhe aparecia à frente e tinha gosto em preservar memórias, coisas, e ... mais nada que vos interesse, era minha avó pronto, e eu aqui homenageio quem me apetece.

Pois essa minha avó, proprietária da edição original de Noticia descriptiva e histórica da cidade Thomar, de J.M.Sousa, sublinhou a lápis (porque o considerou muito importante, que ela não era pessoa para conspurcar um livro) as duas últimas linhas da pag. 66 e as cinco primeiras da página seguinte, desta forma:

E legendando a lápis, como se pode ver, ao cimo da segunda página " Estas casas a que se referem estas linhas sublinhadas pertencem a meu pae José do Coito (o pae deve-se à redacção ter acontecido antes do acordo de 1945, pois, para esta avó, erro ortográfico não era erro, era crime!).

As linhas em causa dizem textualmente, referindo-se a hospitais e albergues que viriam a integrar a confraria da Misericórdia instituída em 1510, "....tais como o de S.Braz, ao cimo da Rua da Graça, logo à entrada da villa para quem vinha pela estrada de Lisboa, cujas casas foram para esse fim deixadas em testamento por Constança Annes e que depois foram aforadas por 190 réis annuais e um frangão ou dez réis por ele, sendo feita a escritura no cartório do escrivão Gaspar Garro em 26 de abril de 1561."

E J.M.Sousa continua " O mesmo aconteceu com o hospital de S.Paulo, que ficava próximo a este, para o lado do Pé da Costa, em uma casa que ainda lá existe, com uma escada por fora uma varanda, a qual foi também aforada em 1561 a Simão Duarte, pedreiro, e passou depois para ....."

Da leitura destas linhas entende-se que o hospital de S.Braz ficava ao cimo da Rua da Graça, logo à entrada da villa para quem vinha pela estrada de Lisboa (a estrada de Lisboa, segundo J.M.Sousa passava em frente do Convento de S.Francisco e "vinha entrar na villa ao cimo da Rua da Graça", pag. 58 da obra citada), enquanto o hospital de S.Paulo, que ficava próximo a este, para o lado do Pé da Costa, em uma casa que ainda lá existe, com uma escada por fora uma varanda.

Afigura-se-me, portanto, não ser abusivo concluir, tal como a minha avó fez, que o hospital de S.Braz seria o que ficava ao cimo da rua da Graça e o de S.Paulo o que ficava para o lado do Pé da Costa, com uma escada por fora uma varanda.em uma casa que, felizmente e como a figura mostra,  ainda lá está.

"...o hospital de S.Paulo, que ficava para o lado do Pé da Costa, em uma casa que
 ainda lá existe, com uma  escada por fora uma varanda..."

Ora, não é isto que é divulgado nos roteiros turísticos e nos livros  recentes, sobre Tomar. O edifício da  imagem aparece sempre denominado como "Antigo hospital de S.Braz". Calculo que a origem deste engano (?) estará no livro "História de Tomar" de Amorim Rosa, o qual afirma (pag.87) que das gafarias e hospitais que se juntaram no tempo do Infante D.Henrique para fazer o hospital de Nossa Senhora da Graça constava o Hospital de S.Braz que dizem que estava na rua da Graça, e que, a seguir, na legenda do desenho desta casa (pag.88) refere "o antigo hospital de S.Braz, entre as Ruas de Pé da Costa de Cima e Rua da Graça, onde outrora findava a Várzea Grande". Se a Várzea Grande (vinda do lado esquerdo) terminava na rua da Graça, o referido hospital só podia ser o citado por J.M.Sousa. Não se percebe em que se fundamenta Amorim Rosa para dizer que o antigo hospital se situava entre as Ruas de Pé da Costa de Cima e Rua da Graça. A localização da casa da imagem pouco tem a ver com a Rua da Graça, se olharmos para a fotografia abaixo,  tirada antes do arranjo do largo da Cerca e do derrube de algumas casas, vimos que o edifício fica recuado em relação ao traçado que a rua da Graça tinha então e, aliás tem ainda, pois aquele fica situada no largo, não na rua referida. Concluindo, tanto J.M.Sousa como Amorim Rosa concordam que o Hospital de  S.Braz se localizava na Rua da Graça, só que este último, por um raciocínio confuso e que não fundamenta, entende que o hospital de S.Braz é o da figura, enquanto J.M.Sousa acha que é o outro, e ao da figura chama de S.Paulo. Não estou em condições de dizer qual dos dois tem razão, embora as apresentadas pelo avô (J.M.Sousa era avô de Amorim Rosa) me pareçam mais consistentes que as do neto. De qualquer forma, parece-me, pelo menos, haver motivos para dúvidas e, parece-me também, pelos dados expostos por ambos que bastará ir às fontes ver outra vez, e atribuir o nome correcto à casa, ou então, seria avisado que entidades com responsabilidades na historiografia se abstivessem de patrocinar declarações polémicas como esta. (MFM)

A casa em questão, antes das obras da Cerca.

                               

Estas duas imagens (recortes de fotografias separadas) -imaginem-nas coladas-

foi o que consegui arranjar sobre a antiga casa a que a minha avó se refere e que

representariam, essas sim, o hospital de S.Braz, segundo J.M.Sousa.

Os edifícios localizados no mesmo local, agora.

E até um dia destes ....

Casa dos Tectos

Tenho observado por aí, em folhetos turísticos em papel e na net, de que é exemplo este  site,   a casa dos tectos referida como um palácio do século XVII, afirmação que é tão mais curiosa  quando, no caso do site citado, dois parágrafos antes, se diz que o edifício no qual está instalado o Turismo " não é bem aquilo que parece" , pois, explicam "à primeira vista, olhando para os seus portais e janelas, parece-nos uma construção muito antiga, mas o edifício data apenas de 1940", o que significa que quem o diz sabe a diferença entre o que é verdadeiro e uma imitação! Eu quero querer que a informação de se catalogar como seiscentista a casa dos tectos decorre da ignorância e não do propósito de enganar turista, o que seria um crime, sendo que a ignorância, não o sendo, é, neste caso, pouco compreensível, tanto mais que, circulam pelo mesmo site, em roda-pé, alusões ao Instituto Politécnico de Tomar, ao Ministério da Cultura, IGESPAR, etc., entidades que, tanto quanto parece ao visitante desprevenido, devem ter alguma responsabilidade no que dizem e fazem e, portanto,  no que por ali aparece escrito (no site). Além de pouco compreensível, dizia eu, a ignorância é atentatória, já não digo da inteligência mas, pelo menos, da memória dos tomarenses! Não é preciso estar morto, é só preciso ter mais de cinquenta anos, para ter acompanhado o chamado palácio a “vestir-se” à sec.XVII!

Qualquer pessoa que tenha passado nos anos setenta ao cimo da Rua da Graça (eu sei que se chama Cândido Madureira, mas também sei que os tomarenses sabem ao que me refiro) lembram-se  não só de ver as eternas obras que serviriam para pintar os famigerados tectos, como de ouvir o “cântico” de uma oficina de cantoneiros, situada mesmo em frente do dito palácio, que trabalhou e trabalhou, durante anos e anos, para aparelhar a pedra (ao contrário da cantaria da casa do turismo que é, de facto, de outras épocas, esta foi “construída” de propósito) que veio a servir para decorar a fachada de uma casa, grande, é verdade, do tamanho, altura, comprimento, largura e com o mesmo número de janelas daquela que lá está, mas com uma fachada simples, com janelas de vidrinhos, ao gosto dos burgueses abastados do fim do sec.XIX,. Não será difícil saber a data exacta da construção da casa para quem quiser ser sério naquilo que vende a turistas, bastará procurar nos arquivos da Câmara, pois pertence a uma época relativamente recente, pouco mais de cem anos, em que tudo obedecia a licenças que estarão devidamente arquivadas.

Mas eu não venho dizer isto para corrigir ninguém nem, tão pouco, para educar os meus conterrâneos, há muito já, que perdi as ilusões da possibilidade de ensinar quem não quer. Eu não detenho verdade de tipo nenhum e a minha memória não é mais privilegiada do que a dos meus contemporâneos, sei tanto como eles e se estes ficam calados não será, com certeza, por burrice ou preguiça, é por terem chegado à mesma conclusão que eu.

A razão porque falo é porque ainda não abdiquei  de me lembrar -  e fazer pública essa memória – das pessoas.

A casa dos tectos ser ou não é do sec. XVII pouco me interessa, interessa-me sim, ser a obra de alguém que a idealizou. O sonho, ou a obsessão, de um homem cuja vida Camilo não desdenharia escrever. Conheci Augusto Gonçalves, que a Fortuna (a deusa e  aquilo com que prosaicamente identificamos a palavra) escolheu, era da criação do meu pai, do mesmo ano, vizinho de rua, colégio, tropa. A família materna do meu pai conhecia-lhe a tragédia do nascimento, embora, curiosamente, se tornasse filho adoptivo de um primo do meu avô paterno. Não sei se a a realização da obra chegou para o fazer feliz, mas quer o tenha ou não sido, sobretudo se o não foi, merecia, da posteridade, o reconhecimento por ser um de nós que, como diz o poeta, ouviu  Deus, sonhou e fez nascer a obra. Que existe, tem o seu valor artístico, utilidade, mas não faz referência ao seu autor (porque a criatura ultrapassou o criador?)! Tenho muita pena, porque não se homenageia quem se deve e, já agora, embora eu não tenha nada com isso, porque se segue a via mais fácil, mesmo economicamente, preferindo-se enveredar pela aldrabice, facilmente detectável, em vez de, dizendo a verdade, contar a historia de um homem e do seu sonho, como se faz noutros   lados, igualmente com edifícios revivalistas, e com bons proveitos. (MFM)

A casa mencionada, à esquerda a seguir ao Turismo, antes da intervenção na fachada.