Si hortum in biblioteca habes deerit nihil

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13 de junho de 2012

Passeio de Santo António

 Saíra Santo António do  convento           
 A dar o seu passeio costumado




 E a decorar, num tom rezado e lento,
 Um cândido sermão sobre o pecado

      
 Andando, andando sempre, repetia
 O divino sermão piedoso e brando,
 E nem notou que a tarde esmorecia,
 Que vinha a noite plácida baixando…
   
 E andando, andando, viu-se num outeiro,
 Com árvores e casas espalhadas,
 Que ficava distante do mosteiro
 Uma légua das fartas, das puxadas.

                                                     
Surpreendido por se ver tão longe,
E fraco por haver andado tanto,
Sentou-se a descansar o bom do monge,
Com a resignação de quem é santo…
                                                     

                                                      

                                                       O luar, um luar claríssimo nasceu.
                                                       Num raio dessa linda claridade,
                                                       O Menino Jesus baixou do céu,
                                                       Pôs-se a brincar com o capuz do frade.
.
                                                      Perto, uma bica de água murmurante
                                                      Juntava o seu murmúrio ao dos pinhais.
                                                      Os rouxinóis ouviam-se distante.
                                                      O luar, mais alto, iluminava mais.
.
                                                      De braço dado, para a fonte, vinha
                                                      Um par de noivos todo satisfeito.
                                                      Ela trazia ao ombro a cantarinha,
                                                      Ele trazia… o coração no peito.
.
                                                      Sem suspeitarem de que alguém os visse,
                                                      Trocaram beijos ao luar tranquilo.
                                                      O Menino, porém, ouviu e disse:
                                                      - Ó Frei António, o que foi aquilo?…
.
                                                      O Santo, erguendo a manga de burel
                                                      Para tapar o noivo e a namorada,
                                                      Mentiu numa voz doce como o mel:
                                                      - Não sei o que fosse. Eu cá não ouvi nada…

                                                       Uma risada límpida, sonora,
                                                       Vibrou em notas de oiro no caminho.
                                                       - Ouviste, Frei António? Ouviste agora?
                                                       - Ouvi, Senhor, ouvi. É um passarinho.
.
                                                       - Tu não estás com a cabeça boa…
                                                       Um passarinho a cantar assim!…
                                                       E o pobre Santo António de Lisboa
                                                       Calou-se embaraçado, mas por fim,

                                                      Corado como as vestes dos cardeais,
                                                      Achou esta saída redentora:
                                                      - Se o Menino Jesus pergunta mais,
                                                      … Queixo-me à sua mãe, Nossa Senhora!

                                                        Voltando-lhe a carinha contra a luz
                                                        E contra aquele amor sem casamento,
                                                        Pegou-lhe ao colo e acrescentou: - Jesus,
                                                        São horas…
........................                                                    E abalaram pró convento.
                                                     


                                                        Augusto Gil (1873-1929)
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