Um, brevemente, por favor

Columbano Bordalo Pinheiro (1857-1929), Chávena de Chá, 1898,
Museu Nacional de Arte Contemporânea

Das  diligências pertencentes ao chamado "secretariado da existência"* todas elas árduas e responsáveis por retirar anos à dita, poucas há mais penosas do que a necessidade de recurso aos "call center". E é que é uma necessidade cada vez mais frequente. Tirando o santo estado que ainda nos vai atendendo ao balcão, quase sempre tesourarias, pois tirando isso, lá temos nós que recorrer ao telefonesinho para resolver as questões comezinhas da vida.

E já não falo no tempo que se perde em esperas, em repetir inúmeras vezes ao que se vem, o número de contribuinte e do telefone, ou do local, ou da apólice, ou do diabo que os carregue, eu já nem falo disso, eu já só falo do modo como falam comigo! Que, reparem, eu até gosto de ser Maria, assim gostasse do segundo nome com o qual a minha relação pouquíssimo santificada, com esta idade, ainda não se pacificou, mas caramba, de "Maria" a "senhora Maria" vão quilómetros, séculos, sei lá quantas unidades mais de distância multidimensional entre uma e outra denominação. Separam-nas a delicadeza, a educação, conceitos e (porque não?) preconceitos, que  a nossa vida social estabeleceu e que deveriam ser respeitados mas que, por pura ignorância, são desprezados.

Quando o ouvinte é um homem a coisa piora, convenho, o sr. Fernandes da tabacaria, que toda a vida ouviu a clientela   a chamá-lo respeitosamente de  sr. Fernandes, passa de repente, ao telefone, sem fazer mal a ninguém, a ser o sr. Alberto para a menina da TV cabo! Calculo que deva custar.

E a questão não está na menina da TV cabo nem no rapazinho que há pouco me atendeu mas no facto de serem todos assim. Os desgraçados que se vêm obrigados a aceitarem estes "postos de trabalho", como se diz, aceitam, além de remunerações vergonhosas e horários de trabalho ainda piores,  "formações" onde aprendem a "relacionarem-se" com os clientes. Da forma em que a etiqueta é o que se vê, pior, se ouve.

As empresas que fornecem estas "formações", altamente cotadas em comunicação e relações públicas, serão do melhor que há, não duvido, eu que não percebo nada do assunto, mas sabem muito pouco de língua e cultura portuguesas, digo eu, que, como milhões, sempre sabemos mais um bocadinho que eles e agradecíamos que nos respeitassem a identidade.

No tempo das vacas gordas, em que a formação era uma das bem anafadinhas, mandaram-me uma vez, uma de bastantes, fazer uma formação sobre relacionamento interpessoal. Para que não pensem que seria alguma espécie de castigo por eu me andar a dar mal com os outros, sempre direi que não, não era, pelo menos eu pensava que não, até lá chegar! Eu e os meus colegas "de turma" provenientes de vários sectores da administração pública tínhamos em comum fazermos auditorias e entenderam, por aquele tempo, as chefias,  que estaríamos a precisar de melhorar as nossas relações com os ditos "auditados", o que até seria verdade, chefe sabe, sempre,  e lá fomos todos para o palácio onde costumavam ocorrer estes "eventos" . Belo sitio. Bons almoços. O palácio, digno de se ver, belos painéis de azulejos, tectos de caixão pintados, e o belo e afamado jardim. Mais nada que possa interessar à humanidade me ocorre dizer mais daqueles cinco dias ali passados. A minha memória recorda um período da maior imbecilidade a que uma mente humana pode estar sujeita! Desde mandarem-nos, sim, ali mandava-se, era-se "assertivo", nada de titubeações, pois mandavam-nos esquecer tudo o que tínhamos feito até aquele dia de renascimento e toca de nos dizerem que e como tínhamos de cumprimentar, com exercícios e tudo (ah, porque era tudo muito prático), as nossas mãesinhas morreriam de vergonha, caso um mau filho lhe contasse que ali tinha posto os pés, ao saber que tudo o que elas prezavam como a boa educação que nos tinham fornecido, estava, afinal, ou em desuso ou desajustado! E a língua portuguesa?! Oh desgraçada, que só serves para os Lusíadas, que tão desadequada és para   te entenderes nestas coisas do management! Não se diz obrigada, porque não se está a obrigar ninguém, agradece-se! E diz-se sempre "eu", não se omite portuguesmente o pronome,  não vá o nosso interlocutor pensar que está a falar, pela nossa boca, outra alma qualquer. A minha querida colega R. que já está a esta hora livre destas frioleiras (boa reforma e um grande beijinho R.), senhora da sua alta formação em linguística e sempre generosa, bem tentou, sou testemunha do seu esforço, pôr algum bom-senso na cabeça da nossa "formadora", bem bramou a favor do não torcimento da língua, da não interpretação literal do que é falado, mas qual? Nada a fazer! Quer dizer, fez-se! Muito! Desde os bancos do liceu que nenhum de nós se divertia assim. Quero querer que alguns foi a primeira vez na vida que "se portaram mal" numa sala de aula. Lembro-me de um angolano que o seu governo terá com certeza mandado à Europa também aprender a relacionar-se, que só se ria. O rosto negro envolto no colarinho branco engravatado, quando não estava tapado com as mãos, exibia sempre grossas e translucidas lágrimas de riso a escorrerem-lhe pela cara abaixo. O homem, com o português mais clássico e sólido de todos nós, sempre que falava era corrigido. Seguia-se a gargalhada  geral. Apenas a formadora não percebia que não nos riamos dele.
E assim alguém ganhava dinheiro com a "formação de altos quadros"! É verdade que o erário público perdia, mas garanto-vos que nós não ganhámos nada com isso, continuámos a ser cordiais e a comunicar sofrivelmente, não completamente mal, com os nossos interlocutores.
Mas o jovens dos call center infelizmente ganham. Sem capacidades culturais e financeiras capazes de fazerem frente a estas "formações", assimilam-nas e reproduzem-nas para mal da nossa língua e costumes e, pior, para mal da nossa paciência.
E, para terminar, cá vai a "joia" responsável por este imenso desabafo. O rapazinho das avarias do MEO (passe a publicidade mas eles até precisam, ou vão precisar) lá me diz da necessidade de proceder a uns testes pelo que pede "um brevemente". Deixo passar, sou surda, ouvi mal. Mais uns segundos - Senhora Maria, mais um brevemente por favor. Arrepio-me, um brevemente? Mais um tempinho- Está?? - Só um brevemente! - Desculpe, repita o que disse! - Estou a proceder a uns testes Senhora Maria! - Não, o que disse depois! - É só mais um brevemente. -Um brevemente!?, você disse um brevemente??? - Sim, um brevemente, acabo já! - Oh criatura - enfureci-me - não diga disparates, isso não se diz, pelo menos não se diz neste contexto, não quererá dizer "breve momento"?- Sim, senhora Maria, um brevemente. Olhe, já terminei. Lamento mas nada posso fazer, vou mandar aí a casa o técnico.
Uma hora depois, muito brevemente portanto (afinal acaba  tudo por fazer sentido) um par de brasileiros procede aos devidos arranjos e um deles, pede-me, já que fiquei satisfeita, que lhes atribua um 9 (nove) quando me ligarem para a avaliação do trabalho. Respondo que até lhes dou o dez, a nota máxima.  - Por favor dez não, o dez está com um probleminha e a gente acaba sempre ficando com um um!- lamenta-se ele. Então era isso. Um, brevemente. Está tudo explicado. (MFM)

*Ouvi esta expressão outro dia na tv, à escritora Rita Ferro e tratei logo de a roubar. Traduz exactamente o espírito do que é.



Cantiga da Costureira





 Marques de Oliveira (1853,1927)- Interior (Costureiras Trabalhando),
 Museu Nacional de Soares dos Reis

Costureira apaga a luz
apaga-a vai-te deitar
já passa da meia-noite
são horas de descansar.

Costureira, mãos de prata,
faz o ponto miudinho
ainda espero romper
dessas mãos um colarinho.

Costureira, costureira,
tua agulha me picou
não foi nada, não foi nada,
ao coração não chegou.

Costureirinha galega
que estás tu a costurar?
Um lencinho de três pontas
para o nosso general.

Neste século XXI já bem entrado cada vez me lembro mais do XIX. Da infância, das brincadeiras, das cantigas, que vivi através das recordações das avós e das tias velhas. Nas tardes de costura que eu acompanhava, contrariada com os pontos mas esperançosa nas histórias, lenga-lengas e ocorrências várias que eu sabia viriam todas circunstanciadas e eruditas da boca da avó e bem populares e ritmadas da da tia Alice. Como esta Cantiga da Costureira. E outras que virão a seguir. (MFM).

Deus Ouve!

Apesar de não gostar nada do estilo, totalmente de acordo, e, que se lixe a liberdade de expressão, e quem não tem humor também, não admito segundas opiniões! Mentira, admito  sim, mesmo a dos estúpidos. (MFM)

Dia de Reis

Dia de Reis, o último dia "do Natal". Desarma-se o presépio, desenfeita-se a árvore e toda a casa de todos os ornamentos da época. Tudo irá hibernar por onze meses.

Não parece, mas, não tarda, tudo recomeçará de novo. Depois do alvorecer da vida e da morte que se segue ao Verão, cá o teremos outra vez.

Entretanto, para a despedida uma fatia de bolo-rei e o tradicional vinho do Porto.

Quando eu era criança só comia a fruta cristalizada do bolo rei. Nem percebia como se podia degustar aquela massa seca. Agora, azares da idade, já gosto, aliás, como já gosto de tudo (que raiva!). Nunca me calhava assim, nem o brinde nem a fava. Tudo isso acabou já, graças à preocupação burocrática de Bruxelas (ou à conta desta que também tem costas largas) com a nossa saúde, não fossemos nós morrer já não sei por causa de quê relacionado com os infelizes defuntos brinde e fava.

O objectivo de retirar da nossa vida todo e qualquer escolho que nos obrigue a viver saudáveis, quer queiramos quer não, é a política do nosso tempo. Há cem anos era outra. Por exemplo, com a implantação da república a denominação de bolo-rei foi proibida, passando o dito a chamar-se bolo-nacional.

Mas, como vemos, o nome não pegou. O senso comum impõe limites ao ridículo. Quero crer que o brinde e a fava ainda verão melhores dias (MFM)

Ano Novo

Dizem que temos valor [os portugueses], mas que nos falta dinheiro e união; e todos nos prognosticam os fados que naturalmente se seguem destas infelizes premissas.

Padre António Vieira



                                             Bom Ano para todos,
                                             Sem as infelizes premissas,
                                             Os fados o permitam,
                                             Eis os meus votos (MFM)

O Natal! Um Santo Natal

Conrad Von Soest (1370-1422)- Natividade 1403




Mais de quinhentos anos separam estas duas obras. Mas, nas duas, está lá tudo: a harmonia, a simplicidade, a ternura, muita ternura!O abraço da mãe, o cuidado do pai, o calor de todos! Deleitem-se com a maravilha da pintura de cima e com os previsíveis mas irresistíveis " bonecos de natal" da nossa memória e ouçam, sempre, sempre, esta voz deliciosa. 
É isto o NATAL!

BOM NATAL

Força da Rapaziada

Porto da Lage -  Vales de Cima

Uma capela velha desactivada,
Uma capela nova em construção,
Isto é que é força da rapaziada,
Com boa vontade e devoção.

Leonel António

Leonel António, que não conheço pessoalmente, é uma força activa na divulgação e preservação das memórias de Porto da Lage , em particular, e do concelho de Tomar e arredores, em geral, que acompanha com objectos artesanais de sua autoria e com originais versos a propósito de tudo.

Publicou, por estes dias, no facebook, as fotografias acima, legendadas com a respectiva quadra.

As duas capelas, a desactivada e a em construção, localizam-se ambas em Vales de Cima, povoação que, ao que me dizem, sempre aspirou a ter um templo católico só seu.

Acontece que existe, há mais de quarente anos, no seu "domínio" uma capela disponível, que, tanto quanto sei, nunca esteve permanentemente ao culto e se encontrou mesmo à venda, incluída na propriedade de que faz parte. 

Apesar disso, de ter já pronto a "funcionar" um local de culto, a população preferiu construir, de raiz, a poucos metros, uma igreja novinha em folha, aplicando toda a sua energia a angariar fundos para tal. 

Desconheço o motivo da opção. Mas desconfio que Leonel António tenha razão, que terá sido "a força da rapaziada" aqui, como no resto do país, a preferir apostar, com toda a boa vontade, no "novo" e ver arruinar, com toda a devoção "o velho". (MFM)

Defenestrados

Gravura do livro Restauração de Portugal, Fernando Mendes, ed.Romano Torres, 

Eu sou do tempo dos heróis. Viriato, Egas Moniz, o Condestável, Bartolomeu Dias, Afonso de Albuquerque e um rol de muitos outros onde mesmo as mulheres cabiam, como a valente Padeira passando pela enfarinhada Deuladeu Martins até à fidalga Filipa de Vilhena, todos empunhavam lança, espada, corda no pescoço, leme, a pá do forno, o que fosse, em prol dos seus ideais, da sua palavra, da sua terra, do seu povo. Todos eram apresentados como exemplo de sacrifício e bravura a favor da grande causa – Portugal. Mas a coragem maior era personificada no herói supremo – o valoroso povo português que o talentoso Camões, também ele um herói, cantou nos Lusíadas.

Era assim a história de Portugal no meu tempo de estudante da primária e do liceu. Contavam-nos como éramos um grande povo, de valentia extraordinária e feitos magníficos. Ao longo dos séculos tínhamos não propriamente arrastado mas confrontado a montanha vizinha e atravessado intempéries e monstros marinhos para nos mantermos independentes e, mais, para nos tornarmos cada vez maiores. E tudo num esforço sobre-humano, pois não esquecíamos como éramos geograficamente pequenos.

Mas atenção! Também tomávamos conhecimento do avesso destes casos.

Aprendíamos como, em épocas perigosas, nos momentos de ruptura, em que tudo parecia perdido, surgiam os aproveitadores, os oportunistas dispostos a fruir do estertor da pátria. Eram os aliados dos nossos inimigos, que, a soldo destes, traíam, vendiam, subjugavam os próprios compatriotas.

O galego Fernão Peres, valendo-se da paixão da mãe do nosso primeiro rei, iludira-a e fizera-a virar-se contra o próprio filho, em desfavor da nossa independência; o Conde Andeiro, também amante de uma rainha pérfida e traidora, com a qual perfilhava o partido castelhano; Miguel de Vasconcelos, representante do rei estrangeiro no tempo da ocupação espanhola. Todos eles, três exemplos dos que tinham sido desleais aos interesses portugueses, dos que se tinham vendido a si e à Pátria a troco dos infames 30 dinheiros e que, por isso, tinham fugido, morrido às mãos do mestre ou sido defenestrados. Todos três exemplarmente castigados pelos bons portugueses unidos na defesa da dignidade e da independência da sua terra.  

Depois, em nome de uma História séria, limpa de gente e de acontecimentos, acabou-se com os heróis. Não há nem antigos nem modernos, como diria a minha avó, pois já não se criaram mais. O Cristiano Reinaldo parece-me que não encaixa e o Xanana, última tentativa que este povo fez de criar um, mesmo à revelia, caiu do altar a baixo há três semanas, ai Timor …

 Foram portanto, por decreto, os heróis oficialmente extintos. Pena que se tivessem esquecido de legislar sobre a abolição dos outros.

No tempo de perigo em que vivemos, com a Pátria, mais uma vez, moribunda, joga-se uma luta desigual. Estamos, como nunca, subjugados por vendidos a soldo estrangeiro e não há quem, já não digo que defenestre esta gente, mas que a mande porta fora! (MFM) 

Mensagem - 80 Anos

NEVOEIRO

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,          

Mensagem-fac-simile da capa original

Define com perfil e ser

Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer –
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo - fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer,
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a hora!

Fernando Pessoa -Mensagem

30 de Novembro de 1934 

Sic transit gloria mundi

                                                            

Capela dos Ossos-Évora

«...Afora o círculo dos seus fiéis, era odiado [António Bernardo da Costa Cabral, primeiro-ministro de Portugal 1842-1846] de cima a baixo na escala social. O seu êxito político suscitou despeito generalizado. O seu rápido enriquecimento causou escândalo e também invejas inconfessáveis. Ninguém perdoava que o plebeu ainda há pouco conhecido por morar numa modesta casa a Buenos Aires e trajar um reles casaco com gola de chibo em breve habitasse um sumptuoso palácio na Calçada da Estrela, possuísse um castelo em Tomar e uma quinta na Mealhada. Subira ao poder em 1842, nada tendo de seu, e em 1845, apenas três anos depois, era já o que se via. Possuía equipagens e dava festas espaventosas; o recheio das suas casas era luxuoso; a mulher vestia-se na mais cara modista de Lisboa, a francesa Levaillant. Os jornais dissecavam os seus haveres, contabilizavam as luvas recebidas por contratos firmados pelo Estado com companhias particulares, calculavam o montante da sua fortuna e discutiam a origem dela. Os epítetos de «concussionário» e «ladrão» colaram-se à sua pessoa como a pele se cola ao corpo. Aparentemente, a sua notória e escandalosa corrupção não impressionava a rainha, de quem se tornara o favorito, que o elevou a conde em 1845 e que o honrava hospedando-se com a corte no castelo dele em Tomar.

O espectáculo do plebeu alcandorado aos píncaros do poder e da glória esporeava a verrina dos seus inimigos. A aristocracia, regra geral, envolveu- o num fundo desprezo. Costa Cabral parecia desafiar tudo e todos. Colocara o irmão João Rebelo na presidência da Câmara dos Deputados e em 1845 elevara outro irmão, o notório José Bernardo da Silva Cabral, a conselheiro de Estado e ministro da Justiça. Mais extremista, mais sectário e mais truculento do que o irmão António, foi este que passou à história como a verdadeira alma danada dos «Cabrais» e do cabralismo...»

Um aristocrata no cabralismo, M. Fátima Bonifácio, Análise Social, vol. XXXVII (165), 2003, pgs.1243-1257.

A Margarida

Neste Verão, em Porto da Lage, a Margarida brilhou
Apareceu “bem arranjada”, como é preceito do ofício, de cabelo com laca, lábios pintados e as inevitáveis pérolas.
Debaixo do ar de senhoril respeitabilidade a que o figurino obriga, estará a Margarida, com aquele ar ou outro, estará com o seu “ar verdadeiro” a tentar fazer o melhor possível, como todos nós, pela sua existência.
Terá sido o porfiar pela vida que a tornou visível desta vez, ignoro se houve outras, em Porto da Lage. Não conheço a Margarida mas não estou sozinha a especular  sobre a razão que a fez deslocar-se a uma rua cheia de casas desertas, só vazias algumas, vazias e arruinadas outras, e colar em três delas* o dístico “vende-se”.
E então passou a Margarida a ser o sujeito duma história. Uma qualquer, inventada por todos, que tem em comum a pergunta - Porquê Margarida? Dizia-se, debaixo da luz de Agosto –Olha, chama-se Margarida a vendedora! – Vem cheia de entusiasmo, a Margarida, logo três de uma vez. Não se fala sobre o que faz mas por que o faz. Ninguém se interroga sobre as casas, que são o mero objecto da conversa sobre a Margarida. Os mais interessados adiantam mesmo – Será que ela vai conseguir? 
No pano de cena que é esta rua de Porto da Lage, imutável, previsível, indiferente, uma pequena mudança ocorreu no cenário este Verão – chegou a Margarida.
Felicidades, Margarida! (MFM)

* As três casas eram propriedade de filhos deste casal





Comentário recebido por e-mail 11:09 24-11-2014:

Não haverá Margaridas no fundo do mar? - H.C.M

A Agonia das Palmeiras

Joaquin Sorolla (1863, 1923), El palmeral de Ecche, 1918

                                                     

Corria o ano de 1983 quando, num dia qualquer, a percorrer o caminho do costume, deparei com personagens diferentes a cruzarem o meu olhar habitual pela janela do autocarro. Eu estava a ver, boquiaberta, dezenas de palmeiras adultas no Largo das Cebolas! No amplo parque alcatroado e desarborizado onde, na véspera, estacionavam desordenadas camionetas de transportes ocasionais, dezenas de operários preparavam agora pequenas avenidas ladeadas por palmeiras de sete metros, enquadrando a restaurada Casa dos Bicos que readquirira os quatro pisos que o terramoto levara. Nunca mais me esqueci do espanto da altura, o pescoço a retorcer-se, enquanto o autocarro se afastava, para continuar a ver o insólito, o cérebro a tentar processar aquela novidade. Coisa nunca vista!

Mas, a partir daquela inovação trazida pela XVII Exposição Europeia de Artes, Ciência e Cultura, a coisa passou a ser muito, muito vista. Deixou de ser só enfeite de monumento restaurado, a condizer com as parangonas das comemorações dos centenários do Império perdido, que tinham lugar a toda a hora, pelos idos anos noventa. A moda alastrou pelo país nos vinte anos seguintes, não se construía praça, rotunda, avenida, condomínio no Algarve, que não ostentasse a sua magnificência exibindo o seu palmar ou palmeiral gigante. Em Mirandela apresentaram-me uma vez a “Avenida Palmolive”, que na verdade não se chamava assim, no baptismo tinham-lhe dado, salvo erro, o nome de um figurão qualquer da Comunidade Europeia, Palmolive é o nome que a população lhe dá devido ao rasto de Palmeiras que se desenrola por quase um quilómetro, entremeado por arbustos de oliveira.

E quando a fúria replantativa do nosso palmar portucalense abrandava, fosse por falta de orçamento, as coisas mudaram, fosse por fastio, a moda, precisamente por o ser, cansa, e nada movimenta e enfada mais este povo do que andar fora dela, eis que a tragédia se abateu sobre ele.

E a paisagem da cidade mudou, falo da capital, que conheço melhor, mas também já vi o triste espectáculo noutras paragens.

Começamos por ver os troncos (que não são troncos, afinal as palmeiras não são árvores), pois começamos por vê-los longos e elegantes, encimados por guedelhas secas e despenteadas, cada vez mais descabeladas até à tonsura final. O remate chega quando, já sem folhas, a serra lhe põe fim. Centenas de cotos povoam agora canteiros que viram crescer as palmeiras há largas dezenas de anos ou abriram as suas entranhas, há meia dúzia, para nelas serem depositadas as raízes daquelas enormes plantas transplantadas de origens longínquas.

A morte, toda a morte, é triste. Mas, além de mágoa, deve impor honra e respeito. A das árvores é suposto ser digna, - morrem de pé! – diz-se. Mas não a destas. De tão público, o seu sofrimento chega a ser despudorado. Patenteiam, a olhos vistos, uma agonia sem remissão, lenta e pesarosa que a algumas almas sensíveis inspirará dó, mas à maioria repulsa e vontade de as ver desaparecer.

As exóticas arecaceae, a espécie das canárias, a mais comum, estão a deixar-nos, vítimas do escaravelho vermelho, que, diz-me quem viu, é bicho execrável e repugnante que mina o âmago da planta até à morte. Proveniente da Ásia, começou a chegar à Europa em 1980 através precisamente, ironia das ironias, do comércio de palmeiras.

Não tivessem vindo as “novas” velhas palmeiras e não estaria cá agora o seu algoz.

Os trinta anos de esplendor estiveram sempre corrompidos pela doença latente.  A fatalidade era certa, o tempo se encarregou de a pôr à tona.

Isto que acabo de narrar são factos, nada tem de inventado, muito menos de mágico.

Porém, depois de lido, soa-me a parábola. O período de trinta anos, o aparato e alvoroço inicial, o luxo e exibicionismo contagiante, primeiro, a enfermidade disforme e a morte aviltante, depois. Tudo me lembra a minha querida terra, o tão sofrido povo português.(MFM)

Picasso, La Fábrica de Horta, 1909

Porto da Lage era rosa

Painel de azulejos do jardim da casa do Dr. Henrique Mota

"O Dr. Henrique da Mota era meu tio-avô. Passei alguns Verões em Porto da Lage quando eu ainda era muito pequenina. Lembro-me de Porto da Lage como uma terra ideal. Não havia crime; eu podia ir a todos os lados; toda a gente me era relacionada, todos eram amáveis. Belos pomares e fruta deliciosa em todos os lados. As melhores uvas que comi! 

Para mim, Porto da Lage era rosa." 

(Manuela O'Connel, Rhode Island, Estados Unidos da América)

Dia de Finados

Vincent Van Gogh, Les Alyscamps, 1888

Quando Chegar a Hora

Quando eu, feliz! morrer, oiça, Sr. Abbade, 
    Oiça isto que lhe peço: 
Mande-me abrir, alli, uma cova á vontade, 
    Olhe: eu mesmo lh'a meço... 

O coveiro é podão, fal-as sempre tão baixas... 
    O cão pode lá ir: 
Diga ao moço, que tem a pratica das sachas, 
    Que m'a venha elle abrir. 

E o sineiro que, em vez de dobrar a finados, 
    Que toque a Alléluia! 
Não me diga orações, que eu não tenho peccados: 
    A minha alma é dia! 

….

António Nobre , Só

O Dia de Finados e eu

Aurélia de Sousa (1866-1922) Dia dos Finados

Hoje é Dia de Finados. Dia dos mortos. Dia em que todos visitavam os cemitérios e iam à missa. Toda a gente ia à missa pelos Fiéis Defuntos, até o meu pai, o primeiro anti-clerical que conheci. E dos últimos, parece-me que já nem há disso, eram resquícios de novecentos e do jacobinismo, crentes que odiavam a cambada da padralhada responsável pelo atraso do país e ignorância do povo.

Quando eu era criança não tinha mortos, todos os que eu queria estavam vivos, comigo. 

Mas, em Tomar, acompanhava os mortos da minha tia Alice e da minha mãe. 

Pelo cemitério eu ia travando conhecimento com toda aquela gente que eu nunca vira, que nascera, pelo menos,  três gerações antes da minha e que agora morava ali. E enquanto se lavava a pedra das campas e se arranjava as flores nas jarras, recapitulava-se, para os pequenos, quem era quem, os  laços que nos ligavam, como e onde tinham vivido. De caminho, dava-se também um jeito nas campas vizinhas, propriedades de amizades de longa data, muitos feitas  ali mesmo, em momentos partilhados de lamentos de perda e de prosaicas ajudas no carrego do regador de água “coitadinha, agora  já cá não tem ninguém quem zele por ela, ela, que estava aqui sempre carregada de flores para os seus”, abandonadas por morte do último familiar.

Ao lado da campa dos meus bisavós Coito havia, ainda lá está, agora de mármore, uma, coberta de toscos mosaicos escuros tendo arrumada a ela, à cabeceira, uma robusta roseira com as mais aveludadas rosas vermelhas que alguma vez vi. Nos Dias de Finados, desde que abria o cemitério até ao fecho, na noite fria de Novembro, uma cigana completamente enroupada em negro rezava e chorava ajoelhada, meia envolvida na roseira, a ponto de nós, os miúdos,  acharmos ser um monte de trapos pretos coberto de rosas encarnadas. Passados anos de abandono, a campa resplandeceu, um dia, de branco, e sobre ela uma placa indicava um filho querido e saudoso, lembrando  que ali jazia  Manuel Curro acompanhado de sua mulher. A roseira lá permanece.

Depois das jarras compostas e de tudo arrumado, havia toda uma palafrenária de objectos de limpeza, tesouras, regadores  e restos de plantas a que era necessário dar caminho, pois, depois de tudo arrumado, dizia, tornávamos-nos todos circunspectos, perfilávamos-nos e rezávamos um Pai Nosso, pedindo ao Senhor pela alma ou almas específicas que ali estavam, pelos outros familiares que também estavam com Ele, não nos esquecendo daqueles que não tinham ninguém que rezasse por si. E terminávamos “Dai-lhes Senhor o eterno descanso entre os esplendores da luz perpétua. Descansem em paz. Amém”.

Hoje já tenho os meus mortos. Cada vez mais. Dizem que a velhice chega quando temos mais gente lá do que cá. Não fiz as contas, não sei se o número dos que partiram é maior ou menor, sei que a coisa não se mede à unidade, que já pesa e dói muito.

Mas aqueles que cá estão e que, Deus o permita, permanecerão depois de mim, apesar de alguns ainda não terem os seus mortos, já têm incutidas as práticas que me ensinaram em criança. Não posso, porque está para além do meu alcance, manifestar-lhes a fé que outros me mostraram, mas quero e devo fazer com que conheçam, respeitem e homenageiem a memória dos nossos mortos.

Poder-me-ão dizer que recordar um ente querido não tem que passar por visitar um cemitério, local macabro e desagradável, com mortos e tudo, o que até pode traumatizar as criancinhas.  

É verdade que se pode recordar sempre, mas quando e onde? Os Celtas reuniam-se  nos Lares para homenagear os mortos. Nada contra. Mas, se é que ainda há Celtas(?), parece-me que já não há druídas. Ir ao cemitério sempre fica mais à mão. Eu, os meus irmãos, os nossos filhos, não ficámos traumatizados por saber, em crianças, que as pessoas morrem e por irmos, anualmente, ao cemitério. Esconder a morte aos meninos não os faz mais felizes.

E depois, sempre me parece mais saudável os  inocentes infantes saberem que o avô (todas as crianças têm avós vivos) teve pais, e conhecerem  o local onde estão sepultados, do que andarem para aí, apatetados, a celebrar bruxas, procurar espíritos, enfim, a imitar americanos com fatos de Halloween numa carnavalada deprimente.

É certo que há outras culturas nas quais os mais novos prestam homenagem aos seus que partiram, mas, essas, parece que não importa muito imitar. A tolice é mais simples.

Mas esqueçamos por hoje as tolices. Em Dia de Finados, pelo menos hoje, façamos por merecer e honrar os nossos mortos. (MFM)

Nota: Com as gentes de Porto da Lage não tive experiências destas, ter-me-iam poupado ou considerariam a colocação de flores uma extravagância que o Senhor reprovaria? Mas as" missas por alma" foram inúmeras. Com o cemitério de Cem Soldos tive contacto, a partir dos funerais dos primeiros tios-avós que faleceram, depois de ser crescida. Aí vi campas  identificadas com nomes conhecidos e fui-me informando. Confesso que o resultado não foi o mesmo de Tomar. A minha memória infantil já se fora.
Mas é também um cemitério de romaria da minha família neste dia, lá repousam os meus avós Mota, e por lá vigiará o espírito de muita da ancestralidade do meu avô, pois foi, desde o início o local de sepultamento da população de Porto da Lage, Paço e norte da freguesia, em geral. Até agora, em que um novo cemitério o veio substituir, em Porto Mendo, mesmo ao lado de algo que é lindo e já teve grande significado para Porto da Lage.

Chefes de Estação, Baptisados e Funerais

«A seis de Dezembro de 1891 pelas cinco horas da manhã na estação de Paialvo desta freguesia [da Madalena], faleceu esmagado debaixo do comboio e por isso sem sacramentos, um individuo do sexo masculino por nome Augusto Carvalho Saraiva de idade de 40 anos, chefe da dita Estação de Paialvo, casado que era com D. Maria da Piedade, natural de Coimbra filho legitimo de Francisco de Carvalho Saraiva e de D. Ana do Espírito Santo, o qual não fez testamento e não deixou filhos, foi sepultado no cemitério público de Cem Soldos desta freguesia.» (Assentos de óbito da Madalena, Tomar, fonte: TT)   

Imagem retirada  daqui

Em onze de Junho de 1892, nasce, na estação de Paialvo, Augusto, filho do Chefe desta estação, Barão da Alegria e de sua mulher Joaquina Eugénia Morais Alegria. Esta criança morre em seis de Junho do ano seguinte, quatro meses depois do nascimento da irmã Severina.(da leitura dos assentos de baptismo da Madalena, Tomar)

Tempo de Banhos

Ir a banhos, no Verão, não é coisa só de agora. O sec.XIX trouxe a moda para as classes altas e a facilidade dos transportes rapidamente a democratizou. Em Porto da Lage ia-se para a estância balnear da região, passar uma temporada ou fazer um breve pic-nic de domingo. Mas, quem podia, ia mesmo mais longe. 

Conta a lenda que se partia, depois das colheitas, em galeras puxadas a bois, carregadas com todos os tarecos necessários para a permanência mensal na Figueira da Foz. Mas, com todo o respeito pela lenda, por alma de quem é que alguém escolhia ir saracotear por montes e vales, quando tinha precisamente o comboio à porta?  Se era para ir "por terra", de galera, não ficaria a Nazaré mais perto? Pois eu tenho para mim que as minhas inteligentes ascendentes, pois eram sobretudo mulheres, deixavam os homens com os seus afazeres, entrando assim logo de férias, embarcavam na estação local,  atreladas a todas as suas inúmeras crianças e pertences e lá iam até Alfarelos de onde saltavam, num pulinho, a engolfarem-se no areal da Figueira. Onde prestariam o seu mergulho diário auxiliadas pelo banheiro, só quem precisasse, por razões de saúde, evidentemente.(MFM)

Postal enviado, da Figueira da Foz, por Maria José Rosa Mota a seu filho João em Agosto de 1930

No Agroal 1957, fotografia cedida por A.V.Miguel

E com este me fico.Desejo bons banhos, para quem for de banhos, para quem não for que passe o tempo da forma que mais goste, e
até um dia destes(MFM).

Porto da Lage 150 anos

                                                           1864-2014

     

  Há 150 anos que os comboios passam por aqui. Foi precisamente a 7 de Junho de 1864 que se realizou, oficialmente, a primeira viagem naquela que se passava a chamar a Linha do Norte. Quatro comboios diários , dois em cada sentido, ligavam a partir daquele dia, Lisboa a Gaia.

Não existe, pelo menos não é público, qualquer estudo sobre a história da implantação do caminho-de-ferro no concelho de Tomar, com excepção do da cidade.

Um blog sobre Porto da Lage não podia deixar de procurar saber como se estabeleceu e desenvolveu o marco fundamental que deu identidade a esta localidade – a estação de caminho-de-ferro.

Logo no início do blog e depois mais amiúde, fomos publicando tudo o que encontrámos sobre a história da Estação de Paialvo- Porto da Lage.

Hoje, que se completam oficialmente os 150 anos da estação, como não temos nada a acrescentar, não porque não o haja mas porque não o sabemos, comemoramos singelamente a ocasião recordando o que fomos postando aqui.

A partir de recolhas dispersas, tentámos dar conta, do percurso desde 1856, quando se inaugurou o caminho de ferro em Portugal, até à decisão e construção da linha que haveria de passar por Porto da Lage, a futura Linha do Norte, publicando posts que foram retratando as vicissitudes  por que passaram as populações e a evolução da própria estação até esta se tornar um importante centro por onde confluíam pessoas e mercadorias de uma vasta região.

A partir de extractos de actas da CMT, retirados dos Anais do Município de  Tomar de Amorim Rosa, podemos acompanhar as discussões acerca de expropriações de terrenos, evolução das obras, construção de estradas de acesso e, já depois do funcionamento da linha, os pedidos para que a estação alargasse a sua importância e nela parassem comboios mais rápidos e com mais frequência. Vimos, até, como, no auge do grande tráfego de gente e comércio que vinha do Porto e Lisboa com destino ao centro do país, os passageiros eram disputados pelos cocheiros que os esperavam à saída do comboio, para os transportar para Tomar e outras localidades, a ponto de se estabelecer a violência.

Vimos também, como uma célebre viajante estrangeira fala dos nossos campos e da beleza das nossas uvas num livro que escreveu sobre a sua viagem a Portugal, e até como o rei ,e mesmo a rainha, e outros viajantes se apearam e partiram deste  modesto cais .

Aurélio de Sousa Vasconcelos, um dos chefes da estação

de Paialvo/Porto da Lage. Fotografia cedida por Frei da 

Paz Renato

Uma Família de Porto da Lage

Maria José Mota

"Ela levou à certa um homem que já estava ordenado padre. Só lhe faltava dar a 1ª missa. E dele teve 12 filhos, dos quais faleceram 4." 

Assim demonstra a sua admiração por Maria José Mota, o seu bisneto Freire da Paz Renato que nos apresentou os seus ascendentes que viveram em Porto da Lage a partir dos finais de novecentos.

Aurélio de Sousa Vasconcelos, o tal destinado a padre, apaixonado e futuro marido de Maria José, acabou por ser chefe da Estação de Paialvo/Porto da Lage. 

Natural das Moreiras Grandes, Assentiz,  era filho do médico naturalista que se formou na China por onde andou uns anos, segundo as palavras do bisneto. Chamava-se o dito médico naturalista João de Sousa Vasconcelos e o nome tinha-lhe sido dado a 25.12.1833 pelo padrinho, Frei João António de Sousa Freire Almeida e Vasconcelos, do real Convento de Cristo de Tomar.

Maria José Mota que se casa com Aurélio por volta de 1894, era natural das Sobreiras, filha de António Joaquim da Mota e de Maria Rosa, neta paterna de Francisco da Mota e Maria Rosa e materna de António de Sousa e Felismina Rosa. Dos seus filhos destacam-se Irene, avó do nosso informante Freire da Paz Renato e Helena da Mota Vasconcelos, uma senhora maravilhosa de que me lembro muito bem, esposa de A.Miguel, pais de António e Armando.

Alguns filhos do casal, em Porto da Lage nos anos vinte.

Maria José Mota em 1954

Fotografias cedidas por Freire da Paz Renato.

Dia da Espiga

Paradoxalmente, o dia da espiga para mim é um mito urbano. Muito enraizado, sim, que os anos na cidade grande já vão sendo mais longos que os restantes. Mas sempre imprevisto. Na cidade, salvo o fim de semana e as sagradas e extintas "pontes" os "dias celebrados" não se anunciam. E eu, todos os anos dou comigo a contornar a esquina e a maravilhar-me com o alguidar de plástico de papoilas e malmequeres, enquanto comento com outros transeuntes - Pois, nunca me lembro. -Também não - respondem - é dia da Espiga. E todos trocamos os nossos euros pelos ramalhetes amarelos e encarnados que engalanam o nosso dia de trabalho. À noite, acho que já disse isto aqui um ano destes, lá se coloca o dito de pernas para o ar na cozinha para garantir "riqueza". Mas hoje foi por pouco, graças à minha famigerada garganta o alguidar escapou-me. Não fosse um daqueles amigos dos amigos que a gente não sabe quem é neste fantástico mundo digital, lembrar-se do dia e lá ficava eu sem "seguro" para o resto do ano e, pior, sem substituto para o triste e seco molho que ainda jaz dependurado na cozinha. Ficava ou fico, ainda não sei, tenho que me despachar para ver se encontro ainda algum.(MFM)

Actualizado:

Já cá a tenho, poucas papoilas este ano. E caras as espigas....
Pr'o ano trago de Porto da Lage e vou vender pr'o Saldanha. Com a minha sorte o fisco descobre o negócio, entretanto ...

 Foto retirada daqui